Llorar su madrugada anfibia

Son canciones.

La emoción anfibia puede buscar sus manos sin que el susurro de la luz de la Luna le indique la hora. (Con todo ese polvo blanco). En el borde o en lo alto. No tendría interés en definir los colores de ese último cielo atravesado. Anfibia. Entonces letra y música son manos que acarician horas en madrugadas. 

Son relieves. 

En cada color un espasmo símil insulto hacia la hora. Que no es hora. Que no es voz de Luna susurrada. Es que exista. (Con todo ese tiempo blando). El cielo entiende las canciones y simula distraerse cuando la emoción le llora sus manos.

—Por más anfibia que sea, en el borde o en lo alto, todas las horas de esa madrugada son mías.

Mientras las campanas

Yo sé de dónde viene.

Es breve el fulgor de una raíz,

pero he estado izando mis manos,

de frente al ocaso,

y ahora veo esos nombres a través de la piel.

El día de la sonrisa

fue un abrazo que duró algo más de tres años.

Los deseos se rezaban una fe

de plegarias cómplices,

siempre en dioses de ruedas y rutas.

Hubo que negar el exorcismo

como le cerramos siempre los ojos a lo fatuo

porque,

es fácil tejer demonios en el silencio

mientras las campanas nos incendian 

un beso tras otro.

Y nos fuimos, en una última vez,

como descarrila cualquier credo

que entienda el ateísmo vacío

que brilla en la noche de tu pecho. 

P.

Algo más de veinte años

acaban de pasar

y ese paraguas, tirado en la vereda,

me sigue haciendo sonar

tu nombre mudo en mi boca sin tiempo. 

Sé que me iré alguna madrugada,

que también terminará por pasar,

y sé que me llevaré tu nombre,

contrabando de la única fiesta posible

de la vereda que dejamos desierta.