Llevo dormido el don
de soñar con el desierto,
dejando a mis ojos ver
lluvias aun durmiendo.
Ciento dos mil cuarenta
rosas en guerra hierven,
de la sequía al hostil
sueño de licores breves.
Amparando tal vacío
de pétalos pronunciado,
grita lluvia el don temido
vuelto rosa y mal soñado.
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