Los días no enseñan
que la fealdad no existe.
Existe la ocasión silábica de pretender
el rojo, el sueño, el cuero y el suero.
No enseñan que el día
gira hondo y baila en remolino
mareando la rejilla,
como el agua cuando se va.
Embiste la fealdad
como un hiato en la sinalefa
de la ensalada sonriente
en la que duerme el tomate
su rojo sueño.
Y nadie aprende,
mientras lo bello murmura,
atragantado de suero,
que su rejilla está cerca
y que lo hondo también es paz.
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