Conversación

La escarcha que envolvía cada palabra

me tomaba testimonio de un silencio

que necesitaba, que rodeaba, que nivelaba

fricciones de un énfasis que me era ajeno.

Detenido, tan enlodado en el decir,

dividía al medio los rayos de su luz

que buscaban iluminar pasiones

como quien completa crucigramas

(una enajenación que me sanaba, ajeno).

Doné mi piel a la sombra de esas frases

y pude ver cómo la escarcha goteaba

ojeras de párpados huecos (silencios ajenos).

Guardé luego mis huesos en la bolsa negra,

sacudiendo hielos de extremidades,

en cadencia de sueño estacionado en siesta.

Acabó de callar el testimonio.

En puro silencio deshizo entre los dedos

un énfasis anciano, insistido en su girar

de trompo heladamente egocéntrico,

que lo rodeó en su pérdida

hasta el muro más glaciar de todos sus argumentos.

Anudé la bolsa (¿respetan mis huesos lo ajeno?)

y, enlodado en mi decir,

desapasioné cínicamente cada rayo

cada pasión

cada énfasis

y cada fricción de casilleros

del más equivocado de todos sus crucigramas.